Un bilancio

Il bilancio d'una estate (finalmente NON italiana) risulta necessario al 10 di settembre, alla fine di un periodo a maniche corte, di giorni che se si vuole sono spensierati, in superficie, ma oberati, di torbidi pensieri, in fondo.
E che dirvi, di un sol giorno nell'amata Soverato, di una intensissima settimana portoghese, amore immane, infinito, che cazzo, un qualche germe di DNA dentro di me lo porto, se il sentimento è così forte.
Che dirvi di un'Italia campione del Mondo, ché mai me lo sarei aspettato, di una juve in B, ancora meno, di Reggio Calabria col primato di (mi viene in mente Luttazzi chissà come, chissà quando, chissà perchè) città turistica per eccellenza, di amici che troppo presto sono andati via, di Feste di Madonna con Grignani che tradisce, di poche mbriacate serie, chissà perchè, di qualcosa che forse negli anni torna, e che cazzo, me la sono tirata troppo quest'anno, per ricordare?
Ricordare di differenze, di cose troppo strane, di locali in cui non sono mai stato: i fuochi non li ho visti quest'anno, troppo lontano, a cantare Maudit e Lacio Drom (emozione, lacio drom, -drom, rom, viaggio: stà a vedere che drom è desinenza) in mezzo a chi forse non le ha sentite mai, e la mostra di Dalì.
Bilancio positivo, negativo, non lo so.
So che mi sento vecchio, troppo vecchio, per sopportare bambine arrapate, cosce al vento, notti insonni, ferragosti e caldo ionico.
La prima estate da fuori luogo, con una gamba rotta e un fegato ingrossato.

Ricordati, Antonio, di lei, per la quale hai sofferto finchè non è andata via.
Ricordati dell'Algarv.
Ricordati, della Juve in B e dell'enciclopedia blu.
Del tuo primo stipendio e contratto di lavoro.
Della laboriosità di questo post.
Di Grignani e Pelu.
Dei Novembre, della Quiete.
Di quelle là, ai lidi
Della Juve in B.

Ricorda, perchè non tornerà più.
Com'è difficile, crescere in un sol colpo.

Mi ricordu da prima sfilata
'ndavia dec'ianni