Porto

Porto é scoprire un altro angolo incantevole di questa terra, un altro modo di vivere a agire, una mentalità differente ma non per questo meno portoghese del resto.
Parto il venerdì, e il tempo é inclemente. Acquazzoni torrenziali ci impediscono di muoverci liberamente in lungo e in largo, ma non per questo si perde il fascino di una città molto piú decadente di quella Lisbona antica cui ho dedicato qualche riga.
Porto é differente. Il centro é un susseguirsi di case diroccate in tinta di pastello: rosa, giallino, pronte a caderti addosso. Qualcuno parla di "fascino brutale", ed effettivamente la definizione, almeno per gli anfratti bui delle viuzze che si intersecano sinistramente tra barboni, spacciatori, zingari e mendicanti, con odori forti di pesce dai ristoranti e negozi di vino fermi a chissà quanto tempo fa, mentre i gabbiani si posano sulle statue al centro della piazza col loro verso che sembra figlio di chissà quale male di vivere, sembra piú che azzeccata.
Le statue di porto, dicevo, cantano di tristezza; i palazzi cantano di tristezza; la gente che parla rapidamente in modo incomprensibile, un tram giallo senape, un anziano signore che chiede se abbiamo i soldi per l'autobus e in generale l'incredibile disponibilità di tutti dimostra l'apertura differente di questa gente: se mai esistesse gente di mare, ecco, la gente di Porto ne é l'idealtipo.
Visi scavati e vita precaria: barche che trasportano vino sul Douro e ponti che collegano le due sponde. La notte tutto ció diventa di una tristezza amabile. Nulla da invidiare a Parigi o Venezia o altre città che la gente definisce comunemente romantiche. E quella pioggia, poi.
Stupefacente incontrare una quantità di dark allucinante: bambine con borchie in nero, ragazze in gothic style, uomini con dfondotinta serate a tema pubblicizzate in ogni dove.
Sembra quello che ho sempre sognato di una Berlino anni '80.
Quando avrò la possibilità, ci sarà una foto che ritrae un programma di una serata goth: cure, bauhaus, depeche, dead kennedys, cocteau, j&mc...
In tutto ciò, un evento surreale: entriamo in un locale gestito da due anziane signore-anziane, parliamo di 70/80 anni- che passa solo trash metal sepultura megadeth iron maiden. Rimango basito.
Peccato non avere una camera. Credo che difficilmente dimenticherò l'immagine dell'anziana che alza il volume in occasione di uno dei milletrecento tambureggiamenti da pazzi di un batterista cocainizzato.
La gente esce di casa alle 3 di notte, e sono tutti matti. Ubriachi o drogati o parcheggiatori sempre brilli che non si capisce come facciano.
Zona antica si intende: la cattedrale, in stile barocco, é paurosamente cupa e opprimente.
Credo di impazzire. Un paradiso personale.
Il museo del vino, ubriachi alle 4 del pomeriggio.

E poi, ecco la contraddizione, di questa terra sempre così in bilico: la zona moderna.
Palazzi enormi, metropolitana ultramoderna, il "Jardim" della fondazione Serralves che è un Eden, e il gabbiano ritratto al volo e l'Oceano dal Castello do Queijo con un lungomare fantascientifico a destra e medievale, colmo di azulejos, a sinistra.
Il museo di Arte contemporanea che offre le opere di alcuni pazzi straordinari: un tizio espone i maledetti potenti del pianeta, e uno dei primi ad essere ritratto é il nano preferito da questo blog.
Questo criminale ce l'ha con tutto e con tutti, i suoi deliri sono esilaranti e non sa nemmeno lui dove vuole arrivare.
Praticamente un genio.

Ritorno a casa e mi sento spossato, dentro, anche io.
Sono cosí stridenti, i contrasti di Porto, che non posso non avere da pensare, da essere disorientato.
Lisbona é un'altra cosa, sicuro: ma il fascino di questa città, aperta con una claque ultrafascista che quelli della Lazio sono monache di clausura, vive su queste differenze irriducibili che mai saranno risolte.
Ed é impressionante.